Chunga (De origem obscura) de fraca qualidade; ordinário, reles

Amigos, conhecidos, outros indivíduos e visitantes deste meu humilde blogue. Cada vez mais o mundo me surpreende e cada vez mais a velha expressão "desde que vi um porco a andar de bicicleta no Rossio, já acredito em tudo", faz mais sentido.

Há coisas que não combinam, não jogam, não são compatíveis: lilás com vermelho, sardinhas com coca-cola, bacalhau com arroz, moças muito altas com moços muito baixos. Mas há aquelas que são completamente impossíveis de imaginar, pelo menos na minha cabeça.

Ora imaginem lá um gay e um chunga a co-habitarem no mesmo corpo? Não... não é um gay e um chunga a tomarem café um com o outro. É esse gay e esse chunga, "ambos os dois" no mesmo corpo a beber café!!!!

Ora, foi já num destes fins de semana que se passou em que, numa esplanada de uma bem conhecida avenida da minha Lisboa, me sentei para beber café, em muito boa companhia. No tempo de espera entre o vir e não vir da ansiada bica, algo me chamou a atenção na mesa da frente e, como de costume, lá fiquei eu a observar a vida alheia, no seu sentido literal. Eu bem que tento não o fazer mas tenho os sentidos muito apurados e oiço e sinto tudo... sabem aquela "cena" dos super-heróis que parece que ouvem tudo e vêem tudo o que se está a passar até no andar de cima do edifício? Eu nos cafés, transportes públicos, praia, e qualquer sítio público, sinto-me assim. Com a diferença que não vou vestir uma capa vermelha e salvar uma donzela em perigo mas sim, e apenas, satisfazer a minha curiosidade e calhandrice nata.

Voltando ao tema central.

Algo me chamou a atenção e creio que foi a maneira de falar dos ocupantes da mesa. Um deles, lembro-me até, que falava ao telemóvel com uma das mãos e a outra estava apoiada no joelho do seu parceiro do lado.

Estava eu a pensar no que a sociedade mudou nos últimos anos (e ainda bem) quando de repente... XANAN!!! Eis que ele surge em frente de meu olhar. Virado para mim e na mesma mesa dos indivíduos de que falava no parágrafo anterior, vestindo uma t-shirt branca de cavas e expondo o seu fio de ouro ao mundo, eis que se apresenta a pessoa à qual não tive a menor hesitação de chamar:

"O Gay Chunga"

Não serei capaz, certamente, de descrever tal espécime porque só vendo se percebe tamanha complexidade da coisa.

Mas com todo o meu esforço vou tentar.

Imaginem um daqueles obrais... chungas ordinários que cospem para o chão, coçam os testículos, assobiam sem dedos enrolando a língua de uma forma que só eles sabem fazer e que não perdoam a passagem de uma rapariga/mulher/ser do sexo feminino. Aqueles que emitem grunhidos de suas cordas vocais que soam a qualquer coisa como: "Oh flor! Dá para pôr?". Aqueles que à porta das tascas seguem com seu olhar "matador" todas as fêmeas que passam enquanto que, com toques de malabarismo, enrolam o palito na boca e conseguem com que este dê uma volta. Aqueles que usam a bela da t-shirt manga cava, que na zona dos sovacos (sim porque estes não têm axilas) exibem uma mancha amarelada que condiz com o belo do calção de tecido pelos joelhos que de tão baixa cintura se consegue o "mealheiro" entre a zona do tronco e das pernas. E claro... aquele que usa o fio de ouro por entre os seus másculos pelos no peito com a cruz de Cristo pendurada...

Agora imaginem esta mesma personagem... Gay!

Não joga, não é compatível, parece impossível existir... mas existe e eu tenho testemunhas. estava num café de uma esquina da Avenida Almirante Reis, bem pertinho da Alameda.

Peguem na personagem descrita atrás e tirem-lhe 20 anos e os amarelados dos sovacos (aqui já se pode chamar axilas). Substituam os calções por umas jeans bem apertadinhas (que é para os tin-tins ficarem bem apertadinhos para conseguir ter AQUELE andar), com correntes que ligam a presilha aos bolsos de trás. Retirem o palito e substituam pela cruz de Cristo que está pendurada no fio e misturem-lhe uma pastilha elástica. O grunhido desaparece e é substituído por uma voz assim como que...um homem a tentar imitar uma mulher a falar e tentando sempre pôr (e nunca percebi porquê) um sotaque meio de Cascais. Ah... e obviamente, substituam a fêmea por um macho.

Deixem tudo o resto. Forma de estar, a micose que insiste em atacar, o mesmo palavreado ordinário, o mesmo movimento de língua que, acrobaticamente, vira o palito, ou neste caso, a pastilha e a cruz, a mesma t-shirt de manga de cavas... tudo igual mas em versão Gay.

Só vendo é que dá para acreditar e eu tive esse privilégio.

Claro que, não pude evitar, e imaginei-o logo no meio de uma das "minhas" obras.

Eu não queria estar na pele dos operários seus colegas. Sim porque sendo "obral" tem uma aptidão natural para piropos do mais rasco que pode haver, sendo hetero, bi, a ou homossexual.

Mas sendo este ultimo havia de ser o festival.

Aí não seriam as meninas ingénuas que passam por debaixo dos andaimes das obras as vítimas dos obrais, mas sim estes últimos, as vítimas de seu próprio colega, o Gay-Chunga. Ele seria o leão, eles seriam os veados (em português claro, porque em brasileiro os papeis invertem-se).

Já estou a imaginar esta alma na obra com o capacete pendurado na presilha das calças a correr por aqueles andaimes "a fora" atrás dos ditos veados, com sua voz anasalada a gritar:

"Oh minha flor, sua puta! Com esse teu pandeiro, não ias só obrar a minha casa, não!!!"

P.C.P: espero não ferir susceptibilidades com este meu post...